今年，我又回到了那个阔别已久的故乡。
还是没变，一切都没变！大红灯笼高高挂，街头巷尾的鸢尾花，还有最疼我的爷爷！
爷爷不识字，他只认得门框上的一道道笔迹。
那时的门框是崭新的，笔迹是崭新的，日子也是崭新的。
爷爷总是在午后和我一起去散步。一老一小的背影在阳光的映衬下分外温暖。每年的初春时节，爷爷喜欢拉着我，领我来门框前量身高，用乌黑色的笔在棕红色的门框上涂记。
我总是不耐烦。爷爷哄着我来到门框前。我却仍不安分，一刻也不曾停下，左蹭右拧，企图想逃脱爷爷的“魔爪”。于是我躬着脊背，身子悄悄地往下缩了缩。爷爷极为严肃，板着个脸：“背挺直，给我站端喽！”我不敢再顽皮，只得乖乖听话。爷爷用尺子仔细地为我量身高，然后小心翼翼地把尺子对准我的头，慢慢地、轻轻地在门框上做上一道漆黑的标记。他不时抬抬鼻子上的老花镜，摸了摸他那撮胡子，痴痴地看着那门框上的笔迹说：“我的心肝儿宝贝长大喽！”
中秋时节，我和爷爷会去街巷处捡落叶。爷爷喜欢收藏落叶，他会将一些自己中意的落叶捧回家，轻轻地夹在书里，连同我们在一起的温馨时光，一起夹在一本名为“岁月”的书里。每一段经过爷爷涂抹后的粗陋笔迹，都是一片叶子。那些成长的遗骸，无法言说的旧日时光，成了书签，丈量着这本书的历程，时刻提醒着我，哪些句子需要再一次爱抚，哪些情节需要重温。我教爷爷在那些落叶上写字，爷爷小心翼翼，仿佛怕碰坏了一份念想。写上了字的叶子，就如同被嵌入了灵魂，重新活了过来。他们惺惺相惜，彼此嘘寒问暖。就像午后散步的爷爷和孙女。
那一年，我将故乡扬弃在小小的村庄里。今年再见年近七旬的爷爷时，我忍不住潸然泪下。我扑进爷爷的怀里，爷爷也紧紧地抱着我，不愿撒手。门上的笔迹已经模糊得看不清楚，可爷爷执意要为我量次身高。我担心爷爷够不到我的额头，身子向下缩了缩。爷爷却依旧严肃地说：“背挺直，给我站端喽！”我把背挺得直直的，不再动弹。爷爷用力地踮了踮脚，用笔画上一道清晰的印记。他笑笑说：“我的宝贝长大了！长大喽！”那一刻，望着爷爷佝偻的身影，斑白的鬓角，满是皴皮的双手，我悄悄背过身，擦了擦脸上的两行热泪。
如今，爷爷为我量身高的那把尺子已经不见。门框上，那一道道模糊的笔迹也早已看不清了。但爷爷为我量身高时一丝不苟的神情，小心翼翼的动作，微微踮起的双脚都构成了我们携手走过的永恒记忆，温暖着彼此最重要的时光。
