三月八日到了，鲁迅先生已经逝世八十多年了。从傍晚到子夜，静静地，一个人坐到窗前。任冷雨打着窗棂。灯下一盆吊兰，淡淡的吐涂着一壁翠色的书柜。身上微微泛起凉意，想起了鲁迅先生，泪水就滑落下来。
时光在一次次骊歌中走去冷然无回地走去。
看过先生的照片，不高，也就一米六左右。相貌平平，浓眉，留着密密的胡子，穿着朴素的大褂，踏着黑色的布鞋，双手背在后面。眉宇中透着几丝庄严。先生挺幽默的，常常讲一个笑话，把自个儿逗笑了，笑的咳嗽起来，许先生气着拍拍先生的背。
将时光追溯到先生求学的那时，那时，先生从国内毕业要去日本学医，那时，中国还是块儿肥肉。被侵略者蚕食瓜分，那时，先生在日本人面对日本学生的侮辱。看着电影里中国人被杀，也随着鼓掌，那时先生忍无可忍，弃医从文，思绪扯回，看到现在的中国，先生会很开心吧，如果他在。
惆怅东栏一株雪，人生看得几清明。
见识到先生的家国情怀，当然，他也是位严谨的学者还是位慈祥的老人。对青年人的失误，他绝不容忍，先生总是白天侍客，睡觉，晚上写作常常从皎皎月光写到灿灿阳光。小孩儿犯错了，他会和蔼的对他说之后，孩子们开心的玩去了。他说，孩子只是孩子，不要在成长中的幼苗，淋盆冷水。是啊，孩子只是孩子。昼夜写作的伦令人无隐中添了几分敬意。
故人远，问谁摇玉佩，檐底铃声。
雨住了，凉意也散了。脸上挂着的几颗泪珠也早已化为泪痕，先生的容貌，先生的……诈末了，把一半分为分与痛苦，看着天上的太阳，它笑着，跌落下来，却没将先生带回……
