北方的冬天常下大雪。
常坐在阳台看那一朵朵六瓣雪花轻落在地上，它洁白晶莹，充满我的儿时记忆，随着冬日里的残阳伴我前行，它的美丽无法用语言形容，否则都是亵渎他那纯洁净。
然而冬天最美的不是雪，是窗花。
如今窗花已经不再那般常见，可是在乡下里它一定会在窗户上，守候着那一小片天地。在大雪封山的日子里，是它告诉我，在这片被雪粉刷了千百遍的山坡上，还有人家。在这除白色几乎无别的色彩的地方，一定会有一朵窗花突然亮在一个极其不显眼的地方。
我曾见过一位剪花手艺精湛的老人，他带着一顶旧八角帽，不太爱说话，精力都放在手指间。似乎手艺人该什么样，他就什么样，或者说他什么样，手艺人就应该是什么模样。他用细长的手指，捏起一把透亮的剪刀，另一只手握住一片红纸，向农民侍弄土地一般裁剪着什么。我注视着他的动作，心里跟着那剪起剪落的镲镲声一同收缩、舒张。故乡令我心灵鸣响的实在有很多，酸菜、外婆的汤、查干湖的胖头鱼、冰雕……可这是为数不多令我的心灵颤动得发疼的了。守着他那安详的神态，我的愁绪也如多余的纸一般被剪去，那窗花完成，老人放下手中物件，咧着嘴，亮出孩子们也不曾有的洁白牙齿，露出孩子们也不曾有的灿烂笑容。他怜爱地抚摸着他那一片火红颜色的孩子，来回的抚摸着。
我看着那窗花，不知这究竟有什么寓意，但我想那窗花里一定藏匿着一个故事来，一个比黑土地上生长的稻花还要饱满深沉的故事。而那故事的主人，正坐在我面前，用剪刀向我讲述这属于他的故事。
土炕明明不热，我却觉格外滚烫，热到让我迎着寒风的脊背，冒出一层又一层的热汗。
剪好窗花，老人拿出一盆浆糊来，当窗花平平整整的贴在窗上，随后屋里屋外走动，仔细看着窗花，一阵风吹过，从门里挤进屋子，将那堆在木桌上的纸屑卷起后，它便慌忙逃走了。老爷爷弯下腰来一点一点将纸屑拾起，捧在满是皱纹却看不出沧桑的手心里，我欲上前去帮助他，却被笑面阻止。
扫帚就在他身旁，立在木桌露出原本纤维的那一条腿上。
老人再一次走出屋子，他蹲下身来，在土地上不知拨弄着什么，我凑上前去：还带着些冰碴的棕黑土壤里，零星点缀着几块红色的纸屑，如点点红梅卧于画中央。老人用那深邃的眼睛望着那片播种下希望的土地：“撒些纸屑，明年会有好收成”我明白老人为什么要那般费力地捡起纸屑来，这纸屑包含着老人对土地的热爱，对收成圆满的期待。在这鲜红的祝福下，明年定会结出丰硕果实来！
我不相信什么社稷之神的赐福，却不由得双手合十。因为我也深爱这片黑色沃土，那是我、老人与窗花的根。
冬天最美的不是窗花，是生在我心里，久凝于心底的希望之花啊。
