正月十五，华灯初上。我来到了甘熙故居。树影飘忽，假山错落，山线墨绿，水波不惊，鱼潜池底，目之所遇皆成美景。
生活在这里的人们是温暖的，是执着的。温暖，是因为一个个材料制作的艺术品在他们手中拥有了温度，获得了生命，这份珍贵经由他们的手又传递到了无数人手中。执着，是因为日复一日，年复一年，或许发丝斑驳，双目模糊，双手枯槁，那埋首细细雕琢，细细扎裱的身影，确是始终如一。
走着走着，我来到了灯笼坊，只见一个瘦小的老人，藏青的衣，藏青的裤，静静地坐在那儿，像一尊安静而柔和的雕像，散发着朴素的气息。他不叫卖也不吆喝，只在那编织灯笼，所以生意也没别人家的好。他虽没叫卖，手里却不闲着，一把竹条上下翻飞，一转，一折，一拐，一弯，那竹条仿佛已经与双手融为一体。只见他轻轻地把一根长长的竹篾圈成一个圆，并用棉线把接头处扎紧，一连扎了六个后，他又用几根更长的竹条纵向固定。
随后，老人不紧不慢地取出一个干净的木盆，木盆中静静地躺着一把雪白的刷子。一层又一层，老人从棉纱布到细棉纸，都用刷子沾着浆糊细细地裱。棉纱布极柔极轻，他缓缓地将纱布盖在已经刷过的竹筒上，每一个边角都细细贴合，每一个接缝都如同隐形，那一把普普通通的刷子，在他粗糙又格外灵巧的双手上仿佛有了生命般，平平整整地刷着。
有一束光从老人的头顶倾泻下来，照亮了他满头的银丝，照亮了他脸上层层堆叠的皱纹，更照亮了他手上的大红灯笼。似是察觉到了我的目光，他抬起头冲我一笑。我问他：“爷爷，你这都没什么游客，怎么不叫卖？”他叹了口气，道：“可惜了，现在的人啊，都追求款式多样的精美灯笼，瞧不上我这老灯笼喽！”我笑着安慰他：“怎么会呢，您给我来一个吧！”
接过红灯笼，我走在回家的路上，它为我照亮前方。我的脑海中还回荡着老人的话。这些传统的手工艺人在文化里栖身，却在人间流浪。即便烟波成灰，也无怨无悔。他们给予了红灯笼明亮的生命，虽然渺小，确无愧于世界！
