今年的清明，仍是一琴一人一树伴着我。
每年清明，我总爱推着钢琴到院里，弹上一曲儿，为先辈们奏响哀叹的乐章。这时，母亲总爱在旁边搬着板凳坐着听，时不时站起来摆弄摆弄枝条，摸一摸那皎白，抚下几朵桃，轻轻地抛在钢琴盖上。
小时候的清明总在下雨，天气阴沉，总让人喘不过气来。我和母亲喜欢在窗边趴着，赏着外面被雨淋的娇滴滴的白桃，放着一首老旧的钢琴曲。当时还小，对着这钢琴曲来了兴致，顽笑着对母亲讲，将来一定要会弹琴，弹给母亲听，弹给清明雨下的白桃听。母亲似有痛楚，但还是温和地笑了笑。
当时我知道的，家里并不富裕，但儿时的梦就像这蜷缩着的桃瓣儿，终是将这梦蜷缩着了。夜里，风声惊涌，雨里波涛。我被这风激的惊醒，摸索这爬起来，依稀听到母亲与父亲商讨着“钢琴”、“桃树”。没太在意，又昏睡了过去。
一年的冬天，桃早已带着我的梦败落，深埋在土中。忽的听见母亲在院中砍着什么东西，忙出去看，见母亲拎着斧子砍那桃树，我心疼不已，那明明是从小伴我长大白桃，母亲怎么狠心？冲动之下我大声质问母亲，母亲只是闭口不语，面露难色。我也没细看母亲的脸色，摔门而去，再没回头看母亲一眼。
次日醒来，昔日高大的身影已不复眼前，光溜溜的院子里只留着地皮惹眼。我不明白，明明是母亲亲手养大的桃树，她怎么就这么狠心把它刨了。直至第二年清明，我们再没说过一句话。
第二年的清明仍下着细雨，窗外的白桃早已物是人非。那一天，没有院里的白桃，没有手机里的老钢琴曲，没有母亲，只有我独自一人，趴在窗上痴痴的望着院子里的没落。
门开了，母亲推着一个庞然大物走了进来。当时不认得钢琴，我就只是瞟了一眼，继续淡淡地看窗外的院子了。母亲把这个物件推到正厅，小心地掀开陈旧的布子，生怕一个不小心磕坏了哪里。复古而典雅，没有过多的花纹，没有过软的外壳，是了，这就是钢琴。当母亲把我带过去，告诉我这就是钢琴时，我内心又惊又喜，对着发出圆润色泽的黑色钢琴转来转去。冷静下来后才记起家里条件并不富裕，母亲哪里来的钱去买这种物件。我问母亲，母亲只是无言，温和地对我笑着。
那年的清明，是酸楚，是悲凉。
那年的晚上，我伴着雨声久久不能入睡，仔细回味着，思索着，才发现，那是母亲不可言说的痛。说到底，哪有一个母亲愿意砍了自己亲手养育了快十年的树，哪有一个母亲愿意将自己十年的努力亲手断送。只是母亲将这些心理藏起，忍着痛，割舍了自己另一个血脉。
有人总是问我，难道对你来说练钢琴很容易吗？我当然说不，只是因为这钢琴代表着母亲，还有那桃的爱。母爱只能供养一颗树，而她在两棵树的抉择中毅然选择了我，我亲眼看着她为我浇水，施肥，除草，灭虫，我亲眼看到她为我遮风挡雨，对我的需求总是满足，我愿意长大，愿意成为下一个，用爱去关怀她的子辈。
又是一年清明，桃树又重新栽上了。在无数个清明之间轮转，在无数母爱之间徘徊，你总愿去圆她一个梦吧，你总愿去用尽力气去爱她吧。
直到今年的清明，我们又重新相聚在一起。母亲手机里的老钢琴曲已经不复有了，她额上的像桃瓣肆意绽放的皱纹也增加了。不同的是，我已被她的爱抚育长大，不再是你拥护我了，是我去拥抱你了。
终是一年的清明，一年的桃。（公众号：平静初语）
