深秋的一个午后，窗内橙红的灯光，窗外萧瑟的秋景，相映成趣。秋风甩了一片枯叶，沉重地撞击窗户。那枯叶，又坚定地飞向了远方。
屋内，老人，诗词与灯光。
“不敢高声语，恐惊天上人……”恍惚间，思绪窜回了多年前，同是那扇窗，窗内人依旧，只是吟诗的声要比现在铿锵几分。爷爷躺坐在摇椅上，椅子吱呀和着抑扬的诵读声。早已诵了十几句，我却仍定在那首《夜宿山寺》，久久不能回神。
“高百尺……摘星辰……真的能惊动天上人吗？多高的楼才可摘到天星啊？”
忽而间，苍老的声音又将我拽回了现实。还是爷爷那张老树般推挤的脸，射出严厉的眼神。我低下头，不愿将堆积如山的习题看进眼里，也不愿对上爷爷的眼光。
“专注，凝神，不要开小差！”喝声伴着摇椅的吱呀声在屋内振振回响。
夕阳西沉，天空拉上了幕布。窗外一片漆黑，只听得几只归巢鸟儿的哀鸣。我揉揉发疼的眼睛，转动酸胀的手腕，一一扶腮，又坠入了回忆的漩涡……
五岁的一个夏天，在乡下游玩的我，站在稻田边，面着星河。萤火虫漫天纷飞，年幼的我分不清星星和萤火虫，只伸出手在空中抓一阵，激得星光聚了又散，错综混乱。看着高挂着一颗颗钻石，我的心慢慢地被点亮了——一种前所未有的悸动在撞击胸腔，我大声说：“危楼高百尺，手可摘星辰。真的能摘到星星吗！”我的嗓音在空中回荡，只有萤火虫嗡嗡地回答我。看它们又分又合，闪烁又熄灭；我突然想到，不上高楼，亦可摘星辰！
与上次不同，我主动拥抱了现实，坚定地望着爷爷沧桑有力的脸，张了张口：
“爷爷，您能诵一首《夜宿山寺》吗。”
不觉白隙奔过，夜色已深沉。窗外，不知何时挂上了几颗星，一闪，一闪。
爷爷的读书声从未如此洪亮，在我脑海荡漾不散。我端正了坐姿，心定到：我将攀登，摘星辰。
