笔尖的声音沙沙作响，却掩不住结束的铃声。他沮丧地走出教室。
他是一名初中生，一名刚进入初中的七年级学生。他在小学就是平平淡淡的成绩，进入初中更是一落千丈。
他不是没有认真的学过，可他那平淡的成绩还是那么普通，甚至不值一提。
他唯一的乐趣就是戴上耳机，蜷缩在小小的角落里写着很少人阅读的小说。
他回到教室准备上课——一节美术课。他拿出书包里一本灰色的，很不起眼的本子——那是他写小说的。
把厚厚的本子拿在手中，他才有一点安全感。他慢慢掀开第一页。那页满是修改的痕迹，边角已经磨损得有些破旧了。
他的脑海里又回荡起那句温情的话：“加油吧，我相信你以后肯定能成为一个大作家的。”
那是一个小卖部的店主说的。店主曾经读过他的小说，还告诉他：他也很喜欢写小说。什么“江湖侠义”“儿女情长”“勾心斗角”都曾在他手下闪过光。但是他的家人并不支持。最后放弃了小说，做起了小本生意。
“喂，你在写什么啊？”同桌清脆的嗓音传来。
“……”他不抬头，也不回答，只是继续干自己的事——一笔一笔地写着属于他的世界。
终于熬到了放学。
他独自走在路上，戴着耳机，仿佛只有在这个时候他才能自在。
他的脚步骤然停下——他想起了今天的考试，还有昨天的考试。
冷冷清清的灯光把他的影子描画得那么渺小，悲伤，而又孤独的。
毕竟已经是冬天了，寒风催赶着他快点到家。
但他不想！不想听见父母的责骂，不想看见父母那副“恨子不成龙”的神情，不想再重温自己成果被撕毁、被抛弃的痛苦。
他不想！但他没有办法。
他轻叩家门，门开了。父亲回到沙发上，冷冷地望着他。
“怎么又只考这么点分。”不是问句，而是呵斥。听得出父亲按捺着的怒火。
“……”
“又写那没用的玩意儿了吧？你写那有什么用？能加一分吗？”
他瞳孔紧缩，听到自己珍视的东西被称为“没用的玩意儿”，他抑在喉结的话涌了出来：“你懂什么？我干我喜欢的事有错吗？”
……
一场大吵。
第二天早晨，他红着眼、哑着嗓子说了句：“我出门了。”便重重关上门。
上课铃声响起。
又是一场考试。
