不知道用怎样的语言来形容他，总感觉他跟我不是父子关系，他的那又黑又粗糙的手或许是我厌恶他的根源。
那双手养活了这一家子；那双手总是狠狠的落在我身上；那双手有泥土的味道；那双手可以做出最美味的食物……
每次不管我做错的事是大还是小，他的那双手都毫不留情的落在我身上，他从不用别的东西打我。小时侯，他打我，我总是哭得歇斯底里，而他总是狠狠的瞪我一眼，说一句：“以后再敢这样做，就打断你的手”。
随着年龄的增长，他打我的次数减少了，可我对他的恨意却从来不减，发誓要逃离这个家，逃出他的魔掌，可每次总是走到半路就放弃了。想家的味，他总是做好饭等我回家，我挡不住回家的诱惑，吃饭的时候是我最“幸福”的时候，他从来不在饭桌上说我、教育我。
父亲是66年出生的，他说他出生的那个年代连饭都吃不饱，半年才能吃上一次肉，衣服从老大穿到老三。因为爷爷在邮电工作，跟学校的老师有些关系，父亲也因此读了两本书，可父亲并不爱学习，经常逃学，无奈爷爷只得将父亲带回家，让他去田间放工。就这样父亲一干就是二十几年，直到我读初中，他才外出打工。
我想，父亲外出打工，我应该是高兴的，因为再也没有人打我、骂我了。可父亲外出的那天我偷偷的跑到山上哭了一整天，耳边没有华尔兹的吼声，总感觉少了点什么，做什么事都感觉不自在。本以为过几天就会适应，没想到时间越长，想得越深。夜晚独自睡在床上回忆着从前的点点滴滴，泪水又不禁流了下来，明明心里想着他，可是每次他打电话我都不接，不管母亲怎么说，我就是不接，在她看来是因为我恨父亲，所以才不接电话的，直的不是这样，我怕一听到父亲的声音会控制不住自己。
小时候，我总认为父亲是世界上力气最大的大力士，他那双大手将我举得很高很高，小小的我在那双大手的支撑上摘星星、揽月亮，那时我笑得是那么开心，父亲笑得也很甜蜜。
父亲是一本永远也写不完的书，我纵使有万般情，千种事，也说不完，道不尽；我笨拙的笔写不出他的好，真的也没有什么词语可以修饰的，他也不需要修饰。
