我终究只是一个不太习惯这个世界的，每天沉浸在自己笔中一片清风明月的世界中的女孩，对自己也没有多少自信。
仰慕着李白，性子里却毫无他的洒脱自傲，内心消极面简直不要太多。
崇拜的人很多，却不具备他们中的任何一个优点。
鲁迅小说的调子永远像冬天，深海的海面充满了静静的波涛声，就算是绝望，也有极强的生命力，他说：“人的悲欢并不相通，我只觉得他们吵闹”，但他写的字字句句都是身边的人和事儿，忽然明白了，什么是好文章，什么是经典，就是把恒古不变的理儿都吐露在里面，任人共情。
张爱玲写的东西像京戏，乍一听风情万种，哀而不伤，其实悲凉和爱都在骨子里。
仅此两位，这是我一生也学不来的味道呀。
也曾羡慕过一些人，希望拥有一些人的样子，后来明白如此行径如同尾随的影子，自身无法成为光源，果然我无法成为任何人，除了我自己。
吃过晚饭时，最适合躺下来想一想，生活是怎么个模样，透过老屋旧式的窗子看外面的天空，那里已有些年岁，搁着沉甸甸的时光。忘倦的鸟儿还在歌唱，将愉快的音乐流水般倾泻在青黑的屋檐上，黄昏拉的像夜般冗长。
我的双眼没人能强迫，我将注视寥寥星空，没有道不清的是非黑白，讲不清的舆论哗然，我只是我，风是我，水是我，刚是柔也是，我感恩我固执我十年如一日哪怕我明日将朽。
蛙声蝉鸣的夏夜，会有倏尔远逝的车流，消失在茫茫夜色里，梦中翻腾混沌的画面，绚丽斑驳的片段。
