有人说，太阳尚远，但必有太阳。的确如此。
写作是一种暗无天日的自杀，杜拉斯是这样说的。但我仍继续写着，执着又迷茫。提起笔，凝神，思索，思绪翻飞。落笔，停顿空白的纸上留下一个墨点。最终叹口气，放下笔，望向窗外，眼神渐渐失去了焦点。我的平平仄仄写不出完美的诗篇。仓促而就的只是一段潦草的语句，缺乏中心，毫不连贯，很多想法总是瞬间兴起然后仓促破灭。洁白的纸上墨迹点点，心里充满了慌乱与不安。
我写文，也写些小诗。我没有曹孟德的雄才大略，王者之范；亦无李白的诗心词骨，潇洒飘逸；更无东坡居士的豪情万丈，落落襟怀；却有几分陶渊明采菊东篱，悠然南山的淡泊；有几分欧阳修放逐山水的醉意阑珊。是否，应邀明月让回忆皎洁；是否，是岁月恍惚了从前；是否，时过境迁，沧海桑田，我已不复当初少年。
我擅丹青，独爱工笔与素描。我喜欢，牡丹花叶深深浅浅苍翠的绿；我喜欢宣纸轻柔的触感，我喜欢看朱砂在瓷盘里渐渐稀释，我喜欢细毛笔勾勒出的点点墨色轮廓，我喜欢水笔在纸上渲染出的缕缕淡青色的烟。我喜欢那种感觉，像是在云雾里作画。
我用细腻的笔触描出物体的排列组合，绘出光线的明明暗暗以及物体表面的层次、质感，使它立体而逼真。每天和黑、白、灰，打交道，努力品尝每一个瓶瓶罐罐的味道比较每一块面的深浅，捕捉光和影的每一次变化。
夕阳在我的笔下染出无尽的幻色，那都是过去的事了。因为繁忙，我放下了紧握的画笔，推开了引我联想的画纸，拿起一支支零点五毫米黑色签字笔，面对一道道冗长的题。今日，我又提起画笔桌上是铺平的素描纸。我摩挲着这张纸，像是抚摸我这三年来的情绪，纹路清晰。那只纤细的手，曾描出无数的轮廓，调出无数的颜色，绘出无数的繁华与凄凉。但如今，它踌躇着，不安者，颤抖着，它无处安放！我小心翼翼地描上一笔，竟错了。我慌乱地擦掉，纸上只余下橡皮擦的碎屑呆呆地立着。深色的影子浅浅地浮在光线暗淡的纸上，像极了一张惨白的脸。寂寞、荒凉，和一点点呼之欲出的恐惧。
秋更凉。凛冽的寒风吹过，吹过窗边着单薄衣衫独自沉思的我。吹醒了那个永远热情、倔强、顽强的自己。文思顿如泉涌。提起笔，唰唰唰，似是秋风扫落叶的声音。
从此，手里是笔，眼里是题，心里是梦想和你。
我要永远笑得没心没肺，永远记得自己穿着格子衬衫在镜头后微笑的样子。我要永远热泪盈眶，永远热爱远方，诗歌和流浪。医学、法律、商业、工程，这些都是崇高的追求，足以支撑人的一生，但诗歌、美丽、浪漫和爱情，才是我们活着的意义。
正所谓，太阳尚远，但必有太阳，应是如此。
生活，不仅有眼前的苟且还有诗，和远方。
