烟雨，朦胧。
路上，人们撑开伞，上街去了……
我撑着伞，站在石板路上，长满岁月青苔的石头静静地躺在那。我踏着水洼，转身，走进古城。
古城，历史的年轮在挪动，伤痕累累。
我走到一户人家前。鸡一步一个脚印，走向后院。高耸的建筑抵住阳光，石土镶嵌其中。低处，几个圆圆的伤口印在里面。深灰的板砖前，几块暗红的血迹随处可见。当地人说，这是战争年代留下的堡垒。我抚摸着伤痕，砖块已经被雨水冲的冷清，却冲不净这里的一片血迹……我看向被云雾挡着的太阳，思绪回到几十年前。机枪摆在方方正正的口子上。缠着白布，穿着布鞋，尘土在空气中肆意飞着。“砰砰砰！”几声枪响在空中流浪，整片土地被紧张控制着。几声号响，一个八路军吹起了冲锋号，手旁屹立着国旗，踏在山洼上，昂起头，对向天空，吹起了惊天动地的号角。
砰砰砰，八路军站在沙地上，挺着枪，在沙场上疯狂杀着日寇。
所有人，都在为这胜利做最后的准备。
古城，历史的年轮在挪动，人声喧闹。
雨滴在高低不一的土上，人们撑开大布，挂在钩上，将东西挪入篷中，吆喝声依旧不减，无非就是老式的推荐：“走过路过，不要错过，过了这村可没这店啦！”雨滴在篷上，好似在打节拍。卖鱼的，卖肉的，所有人好像都在比高音，一场盛大又特别的高音交响乐响起了。
古城，历史的年轮在挪动，书声朗朗。
小巷的尽头，一扇不大的门打开了。一所的学校，几十个班，四十八个桌椅，四十八位同学，九十六只眼睛盯着一位老师，老师在台上眉飞色舞地说课，窗外的鸟儿也一动不动地看着窗内……
古城，历史悠悠。
我望向天，雨，停了。古城的生活，还在继续重演。
