墨，就像碗里的黑夜，黑在骨子里。
阳光怎么也透不过，月亮怎么也制造不出墨。窗外的鸟鸣和溪边的杨柳怎么都稀释不了它。可它又像一个黑洞，吞噬了女人的笔和心，散发着淡淡的香味。
小时候，我坐在沙池上望着太阳。不就是一个小火球吗，有什么好的。沙子怎么也抓不稳，从指间落下，弟子那自由自在的世界，有小鸟的伴奏，有大树的绿荫，什么都有。
好几次，我都看见了那路边简洁的小摊，有许多字，庄重、典雅，放在桌子上。还闻到那噬魂的，芳远的墨香，飘过汽车的喇叭声，树垂下的头发，交警的呐喊声，飘进我的心里，我看着那又浓又黑的字，心里似乎有什么被触动了。
沉寂了，只有风在耳边流着，雨划破了空中的浓雾，墨水打翻了天空，一切黑蒙蒙的。
“老师在课上讲了这么多，你为什么不听？”妈妈吼道，我也不甘示弱，一场大战开始了。雨淋淋沥沥滴在窗下，拍打着玻璃，风怒号着，吹皱了湖面，吹散了光明。我看着毛笔和纸，躺在椅子上，想着这么多要写的，望向天花板，强忍着愤怒，把欲望吞了下去。
写满了字的纸，散发着墨水的余香，展在了板子上。柳条摸着他，小鸟用声音读着他，风似透明的河流，雨似柔弱的流星，一同欣赏着这佳作。
我慢慢地起身往外走，一眼瞄见了用黑夜写上去的毛笔，心中掀起波澜，被墨香陶醉，迷惑在文字的美好。雨窸窸窣窣又下起来，打在每个人的心田。
墨香留在我脑海里，但凡不好，我也只能叹口气，重新描写其博大精深，在墨香中理解世界与比世界还大的东西。
挥，纸上下起了雨……
