那个冬寒料峭的黄昏，我背着书包回家的路上，看见一个满脸皱纹头发稀疏的老人，他弓着身子拉着煤车，蹒跚地走在马路上。车子是黑的，人也是黑的，那条系在老人胸前的围巾，更是被磨得又黑又亮。他用两只乌黑的手紧紧地握住车把，手背上，显露着根根青筋。
我看不见他的脸，因为他总是低着头，迈着沉重的步子。有时，他还会把车停在路旁的垃圾箱边，捡出一些塑料瓶或者硬纸盒，再拉起车继续前行。
下坡时，为了使车子不至于冲得太快，他将车把提到肩膀处，让车的后底在地上摩擦，权当车闸，他被车推着，似乎有些失控似的向前奔跑，直到平缓的地面才能停下。
而上坡时，他的整个身躯几乎要匍匐在地面上，车把几乎挨着地面，他像喘气的老牛似的，慢慢地移动着，绳子绷得紧紧的。他吃力地一点点向前挪动，让人心疼。
风里雨里，他就这么拉呀拉呀，有时我想上去帮他一把，却又躲不开现实的目光。我不知他从何而来，向何处去，我只是看见他深深地埋着头，俯下身拉车的背影。后脑勺上乱蓬蓬的早该理了的头发，显得格外刺目。他像长江边上的纤夫，前面的路途是那么遥远和渺茫。
这是一道永不褪色的风景，也像一副现实主义的油画，我想把镜头对准他，可又不忍心按下快门，我想用笔把他画出来，却又无法勾勒出这样的画面。在这道风景面前，我无可奈何，只能默默的为他祝福。
