古风吹啊吹，吹成今风。
诗书，对于我们，不过有一种生存得必要。我们的变化像一条线，线的顶端是字的开源，线无数的折点，是残绿少年变成成熟稳重的象征，一个折点等于冒一颗青春痘，不过这是一条射线，一旦有了开端，将没有终点。
诗，一直在，有风吹抖它们的尘土。
我们第一次触摸到诗歌，诗只是变换的折点，我们离得很近又很远，它向我们输送古代人的氧气，古代人的一举一动像被我们加了摄影机，毫无保留地一个一个曝光，自己就是自己的头号摄像头，把自己的生活一点点吐露。墙上随处可见的痕迹。
诗，只是语言风格变了，它还在。
从寡言少语的文言文，到现在絮絮叨叨的现代文。文言文是人的风格是啥样，自己的风格就是啥样，现代文是人的风格是啥样流出的几滴墨会隐藏。诗人的心里话，笔尖下，一点都不含糊地跳出。
诗，在人们心里的比例变了，它还在。
古代，诗是必不可少的，像空气和水是无处不在的，在墙上，说不定哪位诗人都会留下几笔自己来过的痕迹，诗优势还是自己金榜题名的利器。
现代，诗是可有可无的，白话文一个接着一个蹦出，文言文艰涩难懂，而白话文言简意赅。诗对于现代诗人是美的，是消遣情绪化的最好办法，不同的情绪有不同的好诗。对于普通人，则是一把杀猪刀，能躲一次是一次，如果多了，则会产生一种厌恶冲昏头脑。
古风会变成今风，今风还会蜕变。
只是诗，这一个字，从文言文到白话文，到以后甚至不知道什么文，会跳脱。我们只要抱住诗，不放开，就够了。
诗是茫茫古代世界的一小块，我们挖啊挖，挖出一块，又会发现一块，几千年的宝藏，被一袋岁月啃得体无完肤，比岁月抢先一步，夺回宝藏，带好铲子和桶，装满一大桶。运回现代，塞进博物馆，锁好。
起风了，风吹起变化的开端，让它吹下去吧，让几千年后的人，欣赏我们在黑笔白纸中，镌刻的诗……
