那是一张饱经风霜的脸，看不出是被太阳烤黑的还是被灰尘一层一层抹黑的。清瘦的面颊有一道一道的褶子，额头上的更深一些，像风吹过湖面泛起的波纹在脸上漾开。汗水从头顶顺着太阳穴流下来，一滴一滴，他不时地撩起挂在脖子上的毛巾擦一把，脸不知是因为炙热还是擦得太用力。黑里透着红，是暗红，像没洗干净一样。
他戴着草帽，我看不见他的头发。从他微驼的背影、有些蹒跚的步伐上分析，应该有五十多岁了，两鬓该是有些斑白的吧。
他瘦小的身子上套着一件宽大的橘红色的制服，衣服太大了，以至于感觉这件衣服是挂在他身上的，空荡荡的，没有什么分量。厚厚的帆布手套已经看不出它原本的颜色，握在竹扫把上倒也很协调。他抡起胳膊，弯下腰一下一下的扫着，很有劲，随着扫把的飞舞，额角的青筋也时隐时现，脚下撒满零零碎碎果皮、纸屑、树叶的街道正在一米、两米的恢复它的洁净。扫了一堆了，他迅速地走到橘色的推车旁，拿起一个簸箕返回，把腰压得更低了，一手放下簸箕，一手抡起扫把把垃圾扫进去，多了，还会用脚把它们踩严实点，然后走回去，倒在小推车里，再把扫把压在上面，挂好簸箕。他两手提起车把，倾着身子，用力地把他的推车往前推着，走到一截没有扫的路段再放下，再抡起扫把，重复着同样的动作。街道就在他这一遍又一遍的倒腾中变得干净了。
他是勤劳的，了不起的，是我们这座城市的美容师。他用他不强壮的胳膊给了我们一份整洁。日复一日，年复一年，无怨无悔。我从心底里敬佩他。
